La buée des fenêtres

Quand j’avais fini ma journée à la crèche dans le brouhaha, les cris des enfants et la pression permanente, je sortais du bâtiment et prenais le temps de  respirer un bon coup .   Puis, d’un pas léger, le petit vent dans les cheveux, je rejoignais ma voiture sur le parking. Une clio baccarat qui avait vingt ans, achetée dans l’urgence à bas prix et qui m’a bien dépannée pendant à peu près deux ans. À l’époque où elle a été créée, c’était la voiture de luxe de madame : sellerie en cuir et boiserie sur le tableau de bord. Un petit luxe auquel je ne m’attendais pas mais que j’ai apprécié. Je l’aimais bien ma petite clio. Elle sentait bon. Le seul ennui c’est que l’auto-radio ne captait correctement que TSF Jazz, les autres stations étaient inaudibles. Je n’étais pas spécialement amatrice de jazz mais, finalement, contre toute attente, j’ai fini par l’aimer. Dans ces radios spécialisées très souvent les morceaux sont enregistrés sur une bande qui passe en boucle. J’entendais toujo...

Que nous reste-il des films que nous avons vus autrefois ?   Généralement quelques bribes et rarement l’intégralité de l’histoire. American Beauty, je me souviens l’avoir vu à Lyon à sa sortie.   L’histoire d’une famille américaine moyenne avec un père despotique, ancien militaire.   Il m’est resté le souvenir du fils, ado filmant tout et n’importe quoi de la fenêtre de sa chambre avec un caméscope. Aujourd’hui il tiendrait certainement un blog et partagerait ses vidéos faites avec son smartphone. Mais tout cela n’existait pas à l’époque. La scène qui m’a marquée est celle du sac en plastique qui virevolte au gré du vent dans un coin de trottoir pendant de longues minutes sur une musique de Thomas Newman.   Une scène fascinante, envoutante.   Il fallait oser la tourner… Pourquoi cette scène m’interpelle ?   Parce qu’elle symbolise la recherche de la beauté dans l'ordinaire, dans des petits riens. Un moment de grâce si nous prenons le temps de le regarder. I...

Ce matin, j’avais aquagym. Garée sur le parking, j’attendais l’heure d’ouverture de la piscine en écoutant sur France Inter cet amusant billet de François Morel. Brusquement me sont alors revenus en mémoire les napperons de ma mère. À l’époque c’était très à la mode, il y en avait dans tous les intérieurs des bonnes ménagères. Chaque bibelot était posé sur un napperon sensé protéger le meuble. Ces napperons étaient de véritables oeuvres d’art que ma mère réalisait au crochet avec du fil de coton écru. Des sortes de toiles d’araignée qu’elle tissait point par point quand elle ne tricotait pas ou ne s’énervait pas devant sa machine à coudre. Chez toutes mes tantes, on trouvait aussi ce style de napperon.   Petite fille, je n’ai jamais vu les femmes de la famille les mains inoccupées. Elles trimbalaient toujours partout avec elles un sac à ouvrage.   Et puis, peu à peu, ma mère a dû s’en lasser et les napperons ont disparu.   Elle disait comme dans le billet de François More...

Une jolie chansonnette qui tourne dans ma tête...

Si toi aussi tu es né après la seconde guerre mondiale avec des parents traumatisés qui en parlaient tout le temps.   Si toi   aussi tu es né dans la paix entre cette génération dite silencieuse et la génération X. Si toi aussi tu es né pendant les trente glorieuses, l’âge d’or, la société de loisirs et de consommation. Dans une famille qui possédait une automobile, un lave-linge, un réfrigérateur, un téléphone accroché au mur, un transistor, la télé en noir et blanc. Si tu as vu l’apparition des centres commerciaux. Si tu t’es fait vacciner à l’école.   Si tes parents disaient « un blue jean » Si tu as connu mai 68, les hippies, Woodstock, la chute du mur de Berlin, les restos du coeur, le sida, le mariage pour tous. Si tes parents disaient que tu écoutais des musiques de zazous. Si tu as connu les bons points, les cabines téléphoniques, les diapos, les nouveaux francs, la vignette, les premiers pas sur la Lune, les vinyles, les mange-disque, les mini-cassettes...

La veille j’étais encore dans le cerisier chez mes beaux-parents, suspendue à une branche avec un panier en osier que je remplissais de belles cerises bigarreaux dodues et brillantes, sucrées et juteuses. Une sur deux disparaissait dans ma bouche.   Une petite douleur dans le ventre me tarabustait depuis le matin mais je n’y prêtais pas attention. J’avais le temps, il restait encore un mois.   Et puis, au bout d’un moment,   il a fallu tout de même y aller.   C’était le 6 juin, date anniversaire du débarquement des alliés en Normandie et à  deux heures du matin exactement, tu as pointé le bout de ton nez.   Je suis devenue maman pour la première fois et le monde a basculé.   Les biberons, les couches, les grenouillères, les nuits blanches…   L’insouciance s’est envolée. Tu as rempli ma vie, petit bonhomme. 47 ans aujourd’hui…   Tu es toujours aussi bavard et drôle. Joyeux anniversaire Damien !